Paolo Petroni
Un bello spettacolo classico,
tradizionale ma davvero di alto livello, coinvolgente grazie
agli interpreti che strappano applausi a scena aperta e una
regia senza eccessi ma giusta e incalzante di Armando Pugliese
che fa ben affiorare in superficie tutto ciò che è dietro il
testo di questo ''Vetri rotti'' di Arthur Miller all'Eliseo sino
al 16 febbraio, indagine serrata sulle fragilità della
condizione umana attraverso quella esemplare di una coppia ebrea
newyorkese a fine anni '30, mentre dalla Germania arrivano
notizie terribili sulla ''notte dei cristalli'' e la violenza
atroce delle persecuzioni.
I vetri rotti sono così quelli delle vetrine dei negozi di
ebrei tedeschi ma anche alludono a quanto è andato in frantumi
nel rapporto di coppia di Sylvia e Philip, che si vogliono bene
ma non hanno più rapporti da vent'anni, da quando lei cercò di
dimostrare la propria indipendenza volendo trovarsi un lavoro e
lui sentì messo in crisi il proprio ruolo di uomo. E' tutto un
passato che viene al pettine nel momento in cui Sylvia si
ritrova su una sedia a rotelle con le gambe molli che non la
reggono più, terrorizzata dalle foto e gli articoli che legge su
quel che sta accadendo in Germania e a lui, che le dice ''Ma non
ti riguarda, è a seimila miglia di distanza'', lei replica che
in un'immagine di umiliazione estrema c'era un uomo che le
pareva proprio suo nonno. Su queste sue paure trasferisce anche
quelle per la propria condizione di donna che non si ritrova
più, che non riconosce più se stessa dopo una vita di rinunce ai
propri bisogni e modo d'essere e la sua paralisi, per il dottor
Harry, è di natura psichica, è il grido di allarme del suo
inconscio, del suo bisogno di attenzione e amore.
Il dottore e il marito sono due ebrei che, in diverso modo,
provano a dimenticare se non a negare la propria identità. Harry
da medico colto e razionalista che ha sposato una non ebrea e
Philp in maniera più complessa, da una parte orgoglioso dei
propri successi e quelli di suo figlio militare nonostante
questa ''diversità'' che nell'America razzista è un ostacolo,
dall'altra temendola e nascondendola come non esistesse, almeno
sino al giorno in cui, davanti a ingiuste accuse del suo capo,
la rivendica e denuncia drammaticamente. E' il segno della sua
crisi profonda, aperta da quel che il dottore gli va dicendo
sulle ragioni psicologiche della situazione della moglie, che
ora non accetta più la sua rozzezza e lo respinge continuamente.
Quella corazza che si era costruito di uomo solido e tutto d'un
pezzo si incrina e anche con Sylvia, via via nasce un nuovo
confronto.
In questo psicologismo il testo rivela un po' di
superficialità e schematismo, rispetto ad altri di Miller, ma
riesce a mantenere un certo ritmo serrato (grazie anche alla
traduzione di Masolino D'Amico), un coerente sviluppo, un bel
gioco di personaggi tra empatie e insofferenze, anche quelli di
contorno tutti ben costruiti, che vivono grazie alla verità in
alcuni momenti emozionante che gli danno gli ottimi interpreti,
a cominciare dai tre protagonisti: la appassionata, dolorosa,
intensa e misurata Sylvia di Elena Sofia Ricci, il delicato,
graduale passare dalla durezza a un'apertura portata via via
sino alla umana estrema fragilità di Maurizio Donadoni, le ombre
che riesce a dare David Coco al suo pur poco sfaccettato medico
insinuante e seducente. Con loro, tutti giustamente applauditi,
sono Elisabetta Arosio, Serena Amalia Mazzone e Alessandro
Cremona, tutti sulla quasi nuda scena firmata da Andrea Taddei,
un po' un palcoscenico sul palcoscenico, dove via via salgono i
personaggi a mostrarsi nei loro momenti di incontro e passaggio.
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